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Ce matin, accroché à ma fenêtre, un ange attend de retrouver sa place dans sa boîte en
carton.
La neige fait son apparition et le froid cinglant l'accompagne.
Devant ma porte, la lanterne attend !
Elle attend quoi ?
La nuit arrive, la bougie n'est pas là. Il fait si froid, pourquoi l'allumer ?
Mais où est donc passé le petit ange ?
Je cherche, il n'est
pas tombé.
Mais quelle est cette petite voix cristalline qui appelle derrière la porte ?
Allons voir. Mais ! Je rêve ! Une fée ! Non, c'est lui, le petit ange.
Il est là, il me regarde, il me fais signe.
- "Que fais-tu là ? Tu parles ? Ce n'est pas possible !
- Tu n'as rien oublié ?
- Oublié quoi ?
- Le Passant, celui qui a perdu son chemin, celui qui a froid, celui qui a faim.
Tu sais qu'aujourd'hui même les églises sont fermées, où ira-t-il s'il se perd
dans la nuit noire et froide ?"
Le Passant, je n'y pensais plus bien au chaud dans ma couverture.
Les églises, il est vrai qu'il y a bien longtemps qu'elles n'ouvrent plus leur porte, il y a tant de voleurs !
Le Passant, lui, ne demande rien, ne prend rien, il passe et s'en va.
J'entre et je reviens, ma bougie à la main. Le petit ange a disparu. La bougie est allumée, à sa place, dans la lanterne.
La nuit est là. La lumière brille, la poudre d'étoile tombe. Le passant, s'il se perd, trouvera un chemin dans
la neige, un endroit où se chauffer et le petit ange, lui, s'endormira dans sa boîte en carton jusqu'au prochain Noël.
Et la bougie brûle de sa plus belle flamme.
